Mais um

(Escrito como resposta a um dos desafios do campeonato de escrita criativa)

Havia na quinta uma alameda de árvores frondosas, que na primavera se enchiam de verde, folhas pequenas, que preguiçosamente escureciam e em câmara lenta cresciam e se deixavam ficar até ao Verão, e que no inverno permaneciam estoicamente despidas, com os seus braços de infinitos dedos, que pareciam donos dos segredos que a tanto custo tentava esquecer.

Eram esses ramos de um castanho acinzentado que invadiam os meus pesadelos naqueles dias em que me deixava vencer e me dirigia ao bar mais próximo e perdia a conta aos copos que bebia.

Invariavelmente chegava a casa sem saber como, e num não pensamento aterrava no sofá verde da sala.
O não pensamento.
Foi isso que comecei a chamar-lhe com o decorrer dos anos.

A vulnerabilidade que experimentava quando a minha cabeça desligava, e ficava sujeita a todo o tipo de recordação.
O pior não eram as lembranças na verdade. 

O pior era lembrar-me do que não cheguei a ver.

Nos piores dos meus pesadelos está o lago no fim da alameda das árvores nuas.
E no fundo do lago um emaranhado tufo de finos ramos, como se de um ventre mortífero prestes a parir o inominável se tratasse.

E eu sou chamado, seduzido, num misto de excitação e terror, aproximo-me da margem, quero domar as águas, possui-las, numa tensão sensorial que me confunde e me inebria. 

E é então que o vejo. O corpo, como um nado morto, a boiar na superfície do lago, e quando o corpo se vira acordo sempre.

Mas sei que no sonho o corpo não é o do João, é o meu.

Já bebi quatro copos hoje.
Já sei que o não pensamento se vai instalar.

Não tenho coragem de ir para casa

Peço mais um copo, se calhar se beber mais não serei capaz de sonhar.